оркестр моей души

ты слышишь её, она напряженная и натянутая струна.
от таких, только стаи мурашек по коже, да сердце вскачь.
раз, два, три. счет в такт.
и все прерывает вибрацией низкой, глухой контрабас.
звуки рыщут по полу, меж кресел и не дают тебе встать.

я вижу:
скрипач, как бешеный пес рвет все жилы и мышцы,
что составляют его инструмент.
зал, софиты, тысячи вздохов:
- для него не существует, этого просто нет.
пианист забивает пальцами в клавиши гвозди, молот - его рука.
его чувства разлиты на ноты,
как вытекает полноводная из берегов река.
виолончель истерит, словно ветер, вещающий скорый шторм.
литавры звенят, как тучи,
когда задевают друг друга своим крылом.
низкий тембр фагота тождественен звучному, терпкому голосу
из морских глубин.
флейта - последний закатный луч,
гобой и кларнет, предвещают, что ты в борьбе со стихией один.

оркестр этот, какой-то чудак назвал "гольфстрим".
чувствуешь океан в их нотах,
и в этом чернильном пятне ты потерян и для других незрим.
ноги тебя подводят,
их музыка - волны,
ритм - цунами,
сгущается воздух, дирижер опускает разжатый кулак

ты задыхаешься, ты захлебнешься прибоем, глупый рыбак.
небо над темной гладью светлеет, луч прорезает мрак.
звук переходит в октаву выше, труба затихает, молчит рыбак.
струны резко сжимают пальцы в мозолях, и утихает шторм.
клавиши, последний, долгий, холодный аккорд,
поклон,
конец шоу.