Кома...

Бомжи бывают разные,
И чистые, и грязные....
Пустой их в души наши стук!
Ведь это наших "дело" рук.
Мы мир свой очень изменили-
Живём в запущенной "квартире"...
Бывает брезгуем тем,
Кто был для нас когда-то всем!
Картина общая, знакома-
Диагноз прост, мы впали в "кому"...

Кома…

Он в коме был, но вот очнулся,
Из небытья в свой мир вернулся.
И память вроде, не отшибло.
Иначе всё что знал, забыл бы.
Всего-то год..., и вот успели,
Его до ниточки раздели:
Пройдохи продали квартиру,
Нет у него теперь сортира,
Нет кухни, комнаты, балкона,…,
Нет даже больше телефона…
Защиты социальной нет,
Сказал собес ему в ответ.
Куда ж, теперь ему деваться,
Уж лучше в коме бы остаться!
И он пошёл гулять по миру,
Тот и стал его квартирой.
А в квартире этой,
Правды больше нету!
Стоит на входе её ложь …
"Ты куда зараза прёшь?!,
Что ты вылупил глаза?”
Вот такой теперь базар-
Разговаривать не стали,
Правду здесь не уважали.
Не пускали на порог,
Он же врать, увы…, не мог.
И запИл несчастный с горя,
Денег нет, чтоб с этим этим спорить..
А в такой большой квартире,
Жизнь на мушке, словно в тире,
В нём “отстреливают” их,
Обездоленных, живых,
Но не нужных для других.
Равнодушия отрава,
В этом мире, слева, справа…
Ложь и грязь на этом пире…
Как в загаженном сортире.
Всё противно, до оскомы,
Лучше б он остался в коме-
Так подумал новый бомж-
Мир, на прежний не похож!
Тяжела его сума…
Видно он сошёл с ума.
С виду, вроде бы, красивом,
Но, увы…несправедливом...