Ничего не ответил полковник
на парижском холодном ветру.
Только сердце он выдал невольно,
на боку поискав кобуру…
А что толку?! Упущено время!
И погибших уже не вернешь!
Так что выпьем, полковник, «на стремя»!
И пойдем по бульварам «рив гош»!
В его взгляде погаснут зарницы,
вспыхнув памятью славных побед…
Нет, не нам по германской столице
проходить в серебре эполет!
А предатель? Он Богом наказан –
словно Каин, жить долго средь нас.
Мы ж отпеты напалмом и газом,
но живем, ожидая приказ.
И когда вдруг прибудет фельдъегерь,
под шинелью упрятав крыло,
мы, тоскуя по русскому снегу,
пролетим над промозглым Сен-Кло.
Ничего не ответил полковник
на парижском холодном ветру.
Только сердце он выдал невольно,
на боку поискав кобуру…
3.10.2016.
Эмигрантский романс 1927
© Copyright: Игорь Анатольевич Иванов, 2016
Свидетельство о публикации №116100400544
Свидетельство о публикации №116100400544
Рецензии