Рецепт

Ты не можешь купить счастье,
Но ты можешь купить виски,
Что, по сути, одно и то же -
Как две карты одной масти.
На углах небоскребов списки,
От которых мороз по коже:
Тут нет места слабым, усталым,
И нет права стоять в центре,
Остаётся одна радость -
Брать дистанцию самую малую,
И бежать при попутном ветре,
Пока терпишь всю эту гадость,
Можно с ума сойти быстро,
И в друзья записать ненормальных,
Непрактичных, тупых созданий.
А потом поливать их с канистры,
Отправлять под огонь шквальный,
Или толкать на прыжки со зданий.
Вот такая теперь моя миссия.
Погода прекрасная:
Холод, ветер, дожди.
Хочется асфальт видеть чистым,
А кровь красной,
И чтобы сдохли все в мире вожди,
Из-за которых тысячи молодых
Хватаются за туррели,
Вместо компаний в кругу родных
И секса с любимой в постели,
Они под пули ложатся пачками,
Четкими, ровными линиями,
На русской земле этих мальчиков
Хоронят всегда молодыми.

И так, подумаешь - даже страшно.
Зачем это нужно дяденьке
С рогами и трёхзубыми вилами?
Скорее всего за Ла-Маншем
Такие же парни в садике
Уже по наследству с виллами.
И сколько же нужно вбить ума,
Чтобы сказали им с детства родители:
"Смотри, это русский Иван,
Вы с ним не враги, а сожители"?
Сколько приложить сил и терпения,
Чтобы тупое американское рвение
"Быть первым, быть наглым и самым важным",
Рассеялось, как сомнение,
И земля на кладбищах перестала быть влажной?

Истина не в вине, она проста:
Если сын уважает отца,
А отец слушает сына,
То на войне не будет убитых,
Никто не вспомнит смерти лица,
Мир заполнит общество тёплых и сытых.
Собственно, не будет самой войны,
Из-за которой
Той осенью скорой
Меня проводила ты,
Слезы роняя
На рельсы в рассвете,
Смысл теряя
Жить одиноко на свете.