Восьмое апреля

Нам отключили свет. Во всём микрорайоне.
Но я его ждала - до самого утра...
Мне было не до сна: на самом дне каньона
сдували пыль с меня прохожие ветра.
Я - крепостью былой на кладбище развалин,
вобравшей звуки: клич и отголоски битв,
и с лязгом от труда усталых наковален,
и с шелестом надежд отчаянных молитв
во мраке, столь густом (что сердце замирало),
казалась всё ещё - живою. Но - мертва.
И с ржавчиной - навек открытого забрала,
я - воином её - твердила: "Чёрта с два!
Не вышло "со щитом", не подведу победу
и вынесут меня из битвы - "на щите"!"

Не дали нам к утру обещанного света...
Но просочилась ночь в дырявом решете
иллюзий и мечты, с досадой нежелания
того, что жизнь моя - не сказка и не сон.
Но нет солёных слёз и горечи раскаянья,
да просто потому, что это - не резон.
Былого не вернуть. Руины не поднимешь.
В себе не изменить того, на чём стоишь,
тем более, когда ждёт-не-дождётся финиш
и как-то всё равно, как выглядит имидж.
Что было - не ушло, осталось, как зарница,
высвечивая жизнь - до нитки и до дна.
Душа моя - жива и перья Синей Птицы
держу в своей руке, и это - не из сна.

Я жизнь благодарю за радости-мгновения!
Они не сказка - быль, цемент моих основ.
Я жизнь благодарю за счастье вдохновения,
за солнце, за детей, за веру, за любовь!
А то, что не смогла, не защитила болью,
не стану заливать ни горечью, ни злом.
Я излагаю чувств - проявленную волю
и отмечаю срок - проставленным числом.
Земная, я грущу о благости небесной,
как "если бы кабы", но это - ерунда.
Фантазии моей со мной земною - тесно:
я фактами столблю - в движении года.

Нам отключили свет во всём микрорайоне.
Мой разум в темноте нисколько не скучал
Когда моя рука - своё "перо" уронит,
то, значит, мой "мотор" предельно отстучал.

г. Актау, 1998г