Бывает

Бывает,
      что ему ни скажешь—
Всё "люблю"—
         и только.
Горькое
      послевкусие,
            как от кражи.
Горько,
        как вода с сажей,
И зябко
      сразу,
          и неловко.

Бывает,
      как на него ни смотришь,
Всё пристально,
             как на плаху.
Только не плакать,
           не рыдать больше,
Не легче же,
       просто чуть ближе
               к краху.

Бывает,
    как от него ни ждёшь
           чего-то,
Лишь зуботычина
           по идеалам.
Мало,
     наверное, жила
            болотом,
Давала оплеухи
          идиотам
И зря, его увидев,
         выбросила жало.

Бывает,
      в одиночестве гуляешь,
Теряешь
       самобытную окраску,
Самоуверенно уже
           не доверяешь,
Не знаешь,
        что теперь теряешь,
И глубже,
        прям под зелень ряски!

И что теперь?
      Так до конца,
              лет сорок?
Курок давно взведён —
            не надо лишку.
Закрою книжку,
       отложу её вообще
               на пыльность полок,
Я точно знаю,
       где хранится порох,
Я точно знаю,
     почему
          не вышло.

Мне слишком
       много из меня
               даётся,
Всё вьются
          мыслечувства,
                всё стремятся.
Мне улыбаться?
        А по швам порвётся
Душа— Неймётся
          ей, и, кажется, 
                прорвётся,
А нет! Осталась только
                роль паяца.

И делать вид живой,
           дышать и изменяться,
Как будто ничего и нет
         в тебе к нему такого.
Простого
           слова
              больше не бояться,
Справляться,
       не вгрызаться в пальцы
И знать,
    что не дано тебе,
         вообще-то,
                никого другого.