вам на улицы

это как тысячи ярд
в черных подземельях
это как стучать
в бетонные пустые стены
это если я выйду на станции,
а мне на следующей
это если мне на работу на 7,
а я переставил стрелочки

и от подвалов и до башен,
от пароходов и машин,
от переходов к пятиэтажкам
слышаться мои грустные стишки
и для детей эта как колыбель
они их с детства называли "сказка"
я истощившийся поэт,что сел на мель
уверовал звук улицы в свои рассказы

а в подворотне слышаться шаги
и скорая мигает у обочины
за мною выехали все в шприцах врачи
от амфетамина все ноздри погорели
как в печи
стою с ножом на кухне замороченный

и тело как-то исхудало
лицо стянуло с синяками
людей губили подземелья
и черные как ночь кварталы
я помню как мама рыдала
мол говорила "дурь это не выход"

и дети подросли уже давно
и поняли,что то не сказки,
то кино
по моим венам давно гуляет
прожженная как спичка кровь