индивид

прими того кто ни любим,
глаза ...так округляются...
картины Босха...Иероним
пороки, как те точки
родинок на теле...
ты говоришь о жизни,
или о существование,
на том пределе, где
истина проста...открываешь
глаза, а там ...а там...
и то к чему стремилось
Вечное начало, проглатывает
страницы прошлого..
ты помнишь, как я ждала..
а ты....ты был...да понимаю..
тот же думный сон,
но признайся лишь себе....
ты не был влюблен...
ты ни совершал таких поступков,
которые бы метелили тебе
как порошок в той ступке,
чтоб получить ценейший эликсир,
с годами зришь где
истиною искренне любил....
и свет очей роднее
но как же он далек,
и тихий стон, протяжный голосок,
сберечь бы и обнять тепло руками,
ни опускаясь в грезы со стихами..
чтоб рефлексируя на чудо ни
стать той головой во блюдо.
где та мольба и погружение,
тихонько позволяло создавать
шторку,чтоб ни видеть отрешения...
былых потерь, былых обид...
а согревать и собирать то чувство,
без насмешек индивид.