Минус тридцать. Трещит карандаш,
он один в эту стужу надёжен.
Открывается чудный пейзаж
в старом кресле – единственной ложе,
где снега открываются мне,
насыпаются сахарно, с горкой.
Выпал старый, привеченный снег,
прошлогодний с хрустящею коркой.
Свой сугроб накатаю под плед –
долго держит тепло, просит мало.
Столько лун, столько северных лет
обитала под ним, зимовала.
Но всё мягче на ощупь покров,
нет спасенья в заботливом снеге.
Слышу – талая, тёплая кровь
в минус тридцать в живом человеке.
(03.10.16.)
Минус тридцать
© Copyright: Елена Луканкина, 2016
Свидетельство о публикации №116100309048
Свидетельство о публикации №116100309048
Рецензии