Что ни день растёт прогресс -
За околицею свалкой.
Запаршивел дальний лес -
Нет ветвей! Одни махалки...
Чёрной кляксой вороньё -
Застят тучей неба просинь...
Сказ про солнце, как враньё,
Что весной пророчит осень.
А в природе, что нам мать,
Замечаю измененье -
Стали лирики мечтать
Про шестое измеренье.
Там в душе царит покой -
Места нет газетной прозе...
Щиплет там мороз зимой
И грохочут летом грозы.
Чту, естественно, прогресс,
А не запах гнили свалкой...
Мне б берёзок чудо-лес,
Где листва, а не мочалка!
Растёт прогресс
© Copyright: Франц Нахтигал, 2016
Свидетельство о публикации №116100307018
Свидетельство о публикации №116100307018
Рецензии
