Не лира делает поэта...

Не  лира  делает  поэта,
А   вдохновлённая   душа,
Судьба  пропела  два  куплета
И   удалилась   не  спеша...

Не  столь  важна  сама  завязка,
А  важен   огненный   итог,
Исчезнет   благостная   маска
И   победит  один  игрок...

Он  всем   расскажет  и  докажет,
Как   очевидна    глубина,
Из   чувств   душе  обновку  свяжет
И  станет  шире   вмиг   река...

Прозрачней   воды, ниже  небо
И  голосистей   соловей,
Горбушка   мягче, мякиш   хлеба
И  гол  забитый, но  ничей...

Тускнеют   краски  той  картины,
Что  сердце  выбрало  весной,
Так   много  фальши, серой  тины
И  мало   счастья   под  луной...

Так  много  шумного   веселья
И  мало  чуткой  тишины,
Во  власти  мы  хмельного  зелья
И  жить  вот  так  обречены...

Метаться  в  лунки, как  безумный
Шар  по  лужайке  игрой  в  гольф
И  надувать  невинно  губки,
Приподнимая   нервно  бровь...

Всегда  надеяться  на  завтра,
Теряя   нити  из   вчера
И  быть  оружьем   дуэлянта,
Душе   объявлена   война...

Искать  любви  и  повороты
В  долине  судеб  и  людей,
Не  проявлять  порой  заботы,
Мрак   в  суете  ночей  и  дней...

Чертить  круги   как   юркий  циркуль
В  тетраде   жертвенных   наук,
Страдать, как   мудрый  повелитель
В   лиричной  фразе  вечных  мук...

Порой   завидовать  улыбке,
Что  не  умеет  та  грустить
И  наблюдать  незримо  пытки,
Когда  пытаются   любить...

Душой  взахлёб  и  рифмой   страстно
Луч  разбивает   облака
И   лиру   делает  опасной
На   дни, на  годы, на   века...

Такая   сила  в  мощи  строчек,
Такая   мудрость  в  ряде  слов
И  в  воду  падает  сто  бочек,
Груз   одиноких  должников...

Не  лира  делает   поэта,
А  лишь  желание  творить
В   лучах  из  солнечного  света
Душой  и  сердцем  говорить...

Ах, как  же  хочется  порою,
Чтобы   тебя  услышал  мир
И  нимб  сиял  над  головою
И  ангелом  ты   был  любим...

А  всё, что  было, всё  плохое
В  даль  уходило,  как  туман,
Оставив   чудо   колдовское,
Реальность, не  самообман...