Чего б ты не достиг,
Высокого иль низкого предела,
То - бледное подобие "интриг",
Больной души, что пела.
Но осени до них нет дела,
Плетет свое - великое и золотое дело,
Не замечая восторг наш неумелый.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.