Осень бросила бронзу на листья
И туманом упала в рассвет,
И плывут силуэты и лица
В запоздалом своем торжестве.
И в убранстве, листвою под ноги,
Как из праха, уже не ожить
И в последней строке эпилога
Многоточие павшей души.
В скорби святостью гроздья алеют,
В суете наших буден мирских.
Эту меру ни чем не измерить
В тонком лике Российских Святых.
И надломлено, с новой надеждой,
У молитвы осенняя грусть.
Я люблю тебя так же, как прежде,
О, моя многоликая Русь….
Русь
© Copyright: Игорь Дедков, 2016
Свидетельство о публикации №116100303414
Свидетельство о публикации №116100303414
Рецензии
