Горит камин. Трещат поленья.
В бокале терпкое вино...
Кто, глядя на меня, поверит,
Что жизнь окончена давно.
Кто, глядя на меня, поверит,
Что не живу, чтоб пить и есть,
Что я пишу стихотворенья
Лишь оттого, что сердце есть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.