А осень по-прежнему отдаёт тоской,
Щепоткой всыпанной в мешанину дней,
И этот город совсем как будто не мой,
Не будоражит он кровь в танце ночей.
За шумом улиц не слышно мотив,
Который его сердце передает в стуке.
А может, оно и вовсе молчит,
Умерев от рутины и бесконечной скуки.
И серость, и холодность его стен,
Смотрящих на тебя исподлобья сурово,
Диктует спокойно, без перемен:
"Завтра ты повторишь этот день снова".
И вот череда календарных дней:
Сменяют друг друга буквы и цифры.
Мерещится высокая текучесть недель,
На деле жизнь, словно из пластилина.
Стихи нелюбимому городу
© Copyright: Елизавета Романова 1, 2016
Свидетельство о публикации №116100209008
Свидетельство о публикации №116100209008
Рецензии