Окончание цикла стихов о К

Ну вот и подошла она к концовке,
От жизни обретённая глава.
Красивая она лишь в облицовке,
Красивая она лишь на словах.

Она куда сложнее в пережитке,
Куда трудней в ещё идущем дне.
Похожая теперь на злата слитки,
Которые покоятся на дне.

И, точно, мы о них когда-то вспомним,
Всего скорей невольно, невзначай.
Живущие в совсем ином уж сонме,
Неся в себе другую уж печаль.

А может быть, и вовсе уж не вспомним,
Ни в радости, ни в горе. Никогда.
И в этом, обновлённом жизнью, сонме,
Былое унесётся, как вода.

И даже, может быть, твердыня-память
Изменит нам, издав лишь голый свист,
Как часто в ноябре густая заметь
Уносит отжелтевший клена лист.

Но главное, возможно, и не в этом,
А в том, что мы оставили тогда.
Что песня, в кой-то век, была допета,
Пусть нынче и от эха ни следа.

Свою мы написали эпопею,
И пусть мы в ней жестоки так порой,
И пусть она похожа на Помпеи,
Но каждый в ней — бесценнейший герой.

Надеюсь, что мы все счастливей станем,
И даже если все ж не до конца.
И больше никого уже не раним
Ударами словесного свинца.

Пускай теперь судьба у нас другая,
И сердца стук ту песню уж отбил,
Но просто ты запомни, Дорогая,
Что я тебя так искренне любил.