Пусть за нас решат

Шепчемся, мечемся в поисках…Истины?
Глупость. На кой нам она?
Не интересна. Мы девственно чистыми
Мыслями там, где война.

Там, где разрывы снарядов солируют,
Где полководец - отец.
Там, где неверием в Бога бравируют,
Где обручальных колец

Бл@ди давно не снимают. Где совести
Нет, где тускнеет свет.
Кажется раньше Шекспир о повести
Той, что печальнее нет,

Что-то писал… Про любовь и про искренность?
Понял. Опять не про нас.
Нам Шаргунова милее выспренность,
Сталинский иконостас,

Чем сострадание к дальнему-ближнему.
Мы и к себе-то - так.
Глотку на мах перехватим нижнему.
Нижний всегда - простак.

С теми ж, кто выше нас, всё иначе.
Им мы поклоны бьём.
Шапки ломаем и, жопу отклячив,
Падаем ниц. Мы не ждём

Милости, но бунтовать и не думаем.
Барин по жизни прав.
Сами себя числим самыми умными.
Нюхая грязный рукав

После ста грамм, отмокаем душами,
Стиранными до дыр,
В кухонных спорах ночами душными.
Длится духовный пир

Этот уже не одно столетие.
Время застыло. Спит.
Дёшево Слово. В цене междометия.
Холод кладбищенских плит

Дарит безвременью видимость жизни.
Серой и тусклой, но всё ж -
Жизни. Пусть тонок налёт оптимизма,
Пусть беспардонная ложь

Всё выжигает железом калёным -
Души давно не болят.
Нам безразлично в кого влюблённым
Быть. Пусть за нас решат…
02.10.2016