Вмяты в черную землю
Чьих-то босых ног следы.
Сгорбившись под рюкзаком,
Некто спешит домой.
Дом беспокойно дремлет,
От печки пускает дым,
Поскрипывает замком.
Уставший. Почти седой.
Все беглецы вернуться
Ближе к первому снегу.
И если ключ подойдет,
Быстро закапает март.
Время есть оглянуться:
Сколько дорог пробегал?
Весной будет путь вперед...
...Или достаточно карт?
Дом для...
© Copyright: Александра Олихвер, 2016
Свидетельство о публикации №116100210823
Свидетельство о публикации №116100210823
Рецензии
