Слушая скрипку семнадцатой осени,
Что желали достигнутого мы делали вид
И ждали, что нас когда нибудь спросят
О том, где болит.
Пусть на губах не цветет кавантина,
И мы не романтики, посетители лип,
Но моя юность, ты даришь мне крылья,
Я влюбился в тебя, в каждый миг.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.