Прокисло и уксусом стало вино.
Судьбу заменила химера.
Под небом глухим погорели давно
леса, где потеряна вера.
Пространство представилось днями сурка.
Туман повторяет вопросы.
Вращаясь, напомнил полёт ветерка
про рукопись из Сарагосы.
Не в замке старинном, где призрак бродил,
а рядом, во двориках где-то
припрятался, зло на людей затаил
стреляющий из арбалета.
А каждый надеется - он не мишень,
он сможет от стрел отклониться,
но, круг замыкая, за днём ходит день.
Судьба - не игра, не "Зарница".
Вдруг слышишь случайно: а где тот старик?
О нём нет ни слуху ни духу.
Пора ли припомнить его даму пик
и землю приравнивать к пуху?
Конечно, нельзя оживить никого,
и в горле слова станут комом...
Вдруг скажут в селе незнакомом:
"Вот тот, как две капли похож на него".
Прокисло и уксусом стало вино...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2016
Свидетельство о публикации №116093006836
Свидетельство о публикации №116093006836
Рецензии