Утка

Всю жизнь проживаем, проезжаем и гниём в маршрутке,
Каждый день через пешеходный переход подобно маршам утки,
Лежа в старости в палате, ощущая пластик утки,
Можем ли хоть на секунду вспомнить как цвели когда-то незабудки?

Я не хочу прожить всю жизнь в больницах,
Желаю рисовать не людей в костюмах, а живые лица,
Хочу, чтоб улыбались мне с экрана Никулин, Моргунов и Вицин,
А не "Вести" о войне, тупице Трампе и подобных свинствах.

Мою "Американскую мечту" давно забрали в армию,
Мой благодетель загнивает в офисе, подобно плесени,
Нашему чистому разуму поют на панихиде арию,
А насос эмоций, что в груди моей, уже давно на пенсии.

Газетные статьи теперь сродни поэзии,
В них также сладко напевают в уши ложь,
Их отличает лишь одно - они из ереси,
Из трупа Будте достают кровавый нож.

И в старости, покрякивая и кряхтя от боли в пояснице,
Не ощущаем боль в застрявшей в венах, сморщенной душе,
И вспыхнувшая, как бы невзначай, зарница,
Не напоминает о забытой так давно мечте.