Как головастики, мы выплыли из омута -
тьма душ живых и бьющихся сердец,
хоть созданы по образцу какому-то
и на один манер. Но где тот образец?!
На небе? под землёй?.. или в болоте?..
Отягощённый некой скорбью и виной,
себя я спрашиваю с грустью в миг иной:
"Кто втиснул душу в этот сгусток плоти,
который стал не кем-нибудь, а мной?"
сколько их ,,ушло ''со стихиры...неведомо куда,но почему так жив до сих пор Николай Лукка...да искренность,душа,внимание к творчеству других,искренняя радость встреченным хорошим строчкам,ни тени высокомерия,а ведь он был ПОЭТ...ну зачем так рано, грущу..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.