Тридцатое число седого месяца...

Тридцатое число седого месяца,
И горечь замирает тишиной,
А ты во мне живёшь, как в Небо лестница,
При этом оставаясь не со мной.

И всё, что без тебя, невнятным шепотом…
И минуло, и сгинуло давно,
А вера терпит муку так безропотно,
Прогнувшись избичёванной спиной.

И кровь её стекает по Затмению,
И кровью этой я пишу стихи,
Но верю, вопреки слепым сомнениям,
Что Бог ещё простит нам все грехи.

И Богу не плевать на всё, что сделано,
Что сказано, отплакано, прошло,
И мы ещё друг другу станем первыми,
Пусть даже нам сегодня тяжело.

Пусть даже нам сегодня злая каторга,
Укутанная в боль и тишину,
Но вера в глубине души запряталась –
Не хочет признавать, что я тону.

И спину подставляет под Затмение,
Как будто под тугой упругий хлыст,
И знает, что в тебе моё Прозрение,
А прочее, увы, теряет смысл.

И кровь её – оплата ожидания,
У времени на всё своя цена,
Но стон её во мне рождает знание,
Что я сейчас сдаваться не должна.

Пусть даже мне сегодня злая каторга,
Пусть даже всё потеряно давно,
Но движется надежда по накатанной
И спорит с неизбежной тишиной.

И ловит седину пустого месяца,
Как птицу непокорную в силки…
Быть может, станет общей в Небо лестница,
Ты только лишь коснись моей руки.

И всё, что хоть когда-то было брошено,
Остынет постепенно без огня,
А нас ещё так много ждёт хорошего
В дороге от тебя и до меня.

В дороге от Иллюзии до Вечности,
В извилистом ухабистом Пути
Мы медленно, но всё-таки излечимся,
Мы в принципе не можем не дойти.

Неважно, что сегодня – тьма и горести,
И яростно свистит нещадный хлыст…
Мне в принципе не нужно сделок с совестью,
Мне просто, наконец-то, нужен Смысл.
30.09.2016