Рядовой от поэзии

Как мне хочется в ворохе сказанных слов
Отыскать те немногие звонкие строчки.
Чтобы люди порой средь грядущих веков
Моих книг пожелтевших листали листочки.

Чтоб они жгли сердца, пели в душах друзей,
Приходили на ум и в беде и в ненастье.
Чтобы в радости их повторяли... Людей
Вдохновляли на жизнь и короткое счастье.

Как хотелось бы, тонны песка перемыв,
Отыскать, пусть и малую, но золотинку.
Чтоб остались в сердцах, как негромкий мотив,
Моя жизнь и судьба не растаяла льдинкой.

Мне, конечно, не стать, как Есенин и Фет,
Не войти в пантеон, что хранят поколенья.
Ведь высокое званье "народный поэт"
Присуждается гениям, я же не гений!

Я, увы, как теперь говорят, от сохи,
Да и начал писать, когда время к закату
повернулось... Я выстрадал эти стихи
В бесконечных скитаньях, ночами в палатках.

Только время меня и учило писать,
Только жизнь наставляла и вечная жажда.
Что же там за чертой мне хотелось узнать?
Описать всё в стихах захотелось однажды.

Мне осталось немного коптить белый свет,
И сидеть над тетрадкой бессонные ночи.
Я обычный, как сотни таких же, поэт, -
Рядовой от поэзии, словом, Рабочий!