Из размышлений о назначении искусства в наши дни..

      

                ***
   
 
 ...Маяковский
             пугающе силен.
 Начитаешься -
                в мечтах Геркулес.
 Горы б свернул:
               все нипочем!
 А выйдешь за дверь,
                за прилавком продавец
 Нагрубит,
            как по сердцу ножом.

 Куда уж там, к черту, правды истец!

 Рядом прихлебатели,
       крепко усвоившие:
                один раз живем.
 Вот потому их брат
                хапуга и льстец.
               
 Маяковский зовет:
                либо умри, либо стань человеком!
 Человеком?
     Знаю.
         Читал.
             Надоело.
                Скучно.
 Стоит ли об этом,
 Когда вопрос стоит
      всего лишь
                о хлебе насущном.

 В рамки "кодекса"
                не вмещается Человек.
 А среда?
 А возможности?
 Годы, потерянные навек?
                Колом?          
 Легче оградить свою психику
                непролазным забором:
 "Как все" -
                панацея духовных калек.

 "Не важно, что ты делаешь,
 А важно, что ты  говоришь».               
                (Цицерон.) 

 Спустись с придуманных лон:
 Прошли времена,
       как дрожжами вымощенные
                в революционной пенке,
 Пожиравшие всех заблудших и сомневающихся -
 Без разговоров к стенке,
 Как худую траву с поля вон!

 Откуда берется человеческий сброд?
 Сброд?!
 А вы видали картину:
 Суворов Пугачева ведет на эшафот?

 Владимир Владимирович,
                вы в первых рядах,
 О ком вспомнят при коммунизме,
 Когда каждый сознательно будет считать:
                "Отцом, по крайней мере, мир,
                Земля, по крайней мере, мать".*
 Но сейчас,
               при подобном катаклизме,
 Мало все время только звать.
 У нас у каждого своя катаракта,
 Поставив пред лицом шершавого факта
 Самим
               предоставить право выбирать,
 Не заботясь о чувстве такта.
               
 Почему не слушают, не читают классиков?
 Равнодушны к Пушкину и Чайковскому?
 "Нравственные уроды" -
                был ответ.
 Легче тебе, эрудиту, проповедовать -
                свои заботы;
 А я - поэт.
 Любая мать одинаково принимает роды -
 Рожая ребенка на свет.

 Но ведь кто-то же должен
 гайки крутить,
 Может, он тоже   
 хотел кем-то быть.
 Ты
 на диване книжки читал,
 А он с детства
         уже
                керосином дышал.
 Насквозь пропах
         потом
                плотским...
 Вот потому и тянутся:
     За Шолоховым,
            Шукшиным
                и Высоцким.

                80 - 81гг(?)
                *-Маяковский.

                ***