Вы, лихолетий позабыли суть.
Творя свое - особенное лихо.
В сиротство, не отвратно развернуть,
Вам помыслы свои, от жизни тихой.
Да, вы приемыши. Приемыши - как все.
Но, нет - родных, у Матери России.
Она сгрудила вас в смертельной мгле,
И к свету повела, вдохнув в вас силу.
Она ласкала вас, и тешила, и все
Усобное - прощала вашей клике.
Вы ж, против шерсти, гладили Ее,
Явя Европе, мучеников лики.
И жалуясь, стеная и ропща,
На произвол могучей, крепкой длани,
Вы - как один, под тень Ее меча,
Забыв досады, босиком бежали.
И, верьте - через годы, чрез века,
Когда все грезы ваши станут пеплом,
К вам, Матери протянется рука,
И по-младенчески, вы поползете к свету.
Кого касается - те, все поймут
© Copyright: Андрей Макаров, 2016
Свидетельство о публикации №116092908565
Свидетельство о публикации №116092908565
Рецензии