Всё меньше в сердце...

Неужто,  жизнь – простой судьбы кивок,
Небрежный выкидыш на Землю?
Предчувствовал и ждал такой итог,
однако финиш не приемлю.

Всё меньше в сердце остаётся сил,               
Слабеют вены, что подкожны.
В туманной дымке все, кого любил,
А дни тягучие тревожны.

В глазах моих порою пелена,
И ветер зол, гудит простудно,
И даже чашу доброго вина
Мне осушить, признаюсь, трудно.

Но я... но я в такой безвольный миг,
(А разве с вами не бывает?),
Стараюсь вспомнить всё, чего достиг,
Уж что, а память – не пустая.

Немного чудных дней, медовых сот,
Мне выпало, как всем, беспечным.
Ценить бы должен. Юность – страшный мот,
Поэтому и скоротечна.

...Вот скоро снова постучится год –
Семнадцатый. Подумать только!
Шампанское и ёлка. Банка шпрот.
Мишурный блеск с бездушной фОльгой.

И вдруг услышим – нарастает гул, 
Суля пространство новых терний.
Вулкан взорвался? Сход гранитных скул?
Война?.. Смещение губерний?

Возможно всякое под игом Зла.
Про то пророчила нам Ванга.
Политики опять бубнят "бла, бла",
...И всё мутнее воды Ганга.


Иллюстрация из Интернета.