И пусть её пальто…
За меня обнимет холодный ветер.
Стих — это всего лишь листок,
Сгорит и превратится в пепел.
А облака по-прежнему
Напоминают о тебе.
Время немногословно,
Я продолжаю жить в тоске.
А сны — это будто пластинка,
Что заела и всё крутит вновь
Каждую ночь одну и ту же картинку.
О, я не могу себе помочь…
Я полюбил тебя, и это оказалось сильно.
Моя искренность чище январского льда,
Мои стихи лишены всякой рифмы,
Я никогда их тебе не прочту.
Я сижу в комнате, прижавшись к полу,
В тёмном, холодном углу.
Я сижу в комнате, я раньше в ней был счастлив,
И больше счастливым быть не смогу.
И пусть ее обнимет холодный ветер
© Copyright: Михаил Йорк, 2016
Свидетельство о публикации №116092900348
Свидетельство о публикации №116092900348
Рецензии