В длинных ангарах вечернего порта ветер.
Чайки на пирсе готовят тела к паренью.
Где бы ты ни был сейчас и как бы ни жил, в тот вечер
Мало что значило лишнее откровенье,
Разве для тех, что по пирсу идут до края,
Чтобы вглядеться в туман над горой и море,
Было бы важно, но ведь они нас не знают -
Наша балада зарылась в песок историй.
Знает нас, кажется, только один, джинсовый,
Тот, что в вагоне стоял с рюкзаком, читая...
Берегом добреду до метро. Спущусь и поеду снова.
Он обернется и скажет: "Моя родная".
6.14
Сан-Франциско
© Copyright: Мария Дмитриева Ворон, 2016
Свидетельство о публикации №116092902477
Свидетельство о публикации №116092902477
Рецензии
