Он был артистом

В четверг, за десять дней до пасхи
Родился Виктор в ночь тринадцатой луны.
Повсюду свечи, полотенца, чашки,
Носилась повитуха до зари.

В селе, где некогда владельцем князь Баюшев…
Кипела жизнь, по-деревенски хороша.
Семь дюжин на горе дворов, конюшни.
И речка Меня протекала не спеша.

Он был влечен Симбирскими лесами,
Изгибами богатых рек,
Где собирали дикие миндали.
И снег. Пушистый белый снег.

Однако жизнь дарила и несчастья,
Лишив того, во что влюблен.
Казнив за не угоду власти
Отца. И с милостынью на поклон.

И начались скитаний годы,
Теряя веру, разводя мосты.
Из одного в другое окунаясь, горе.
То стропальщиком, то прибивая каблуки.

И так все в дали, вновь по рельсам,
Влача тяжелый груз судьбы.
Остановившись там, где сердце
Вновь застучало во груди.

Увидел он громадный театр,
Стоявший, где-то посреди,
Переименованный Проспектом Красным,
Где небо держит исполин.

А дальше: Пиковая Дама,
Сальери, Моцарт и Орфей,
Князь Игорь, Годунов и Иоланта,
Онегин, Гиголетто и Кармен.

Он пел. Срываясь на гастроли.
То там, то тут, в Одессу и Москву.
На сцене пел и жил по воле.
Летя подобно желтому листу.

Он был артистом и поэтом,
Рисуя и воображая сны,
На снимках ленты проявляя в свете,
Дни детства, дома и весны.