Хриплый дождь -
застарелый опус
патефонно шипящих нот.
Это хор потерявших голос,
это связки сорвавший кот,
И шершавой ладонью кластер,
застилающий уши мне.
И пропивший таланты мастер.
Дождь хворает, он
не в себе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.