Сумасшедший

Я немного, слегка сумасшедший.
Ведь стихи - это тоже болезнь.
Голоса в голове стучат.
И на стену мне хочется лезть.

Ты же строки мои читая,
Узнавал в них не раз себя.
Эти рифмы в ночи листая,
Всё прошёл ты от "а" до "я".

Я стихам дал от сердца "вольную",
На четыре пустил их стороны...
Быть по жизни хотел свободным бы,
А теперь в сумасшедшем доме я.

Здесь все стены давно пожелтевшие,
И не солнца ведь эта работа.
Оклеймённые люди - психи,
Охраняют нас всех - идиоты.

Вот моя номер шесть палата,
Здесь смирили меня рубашкой.
Метра три до небес забор,
Мне уже ничего не страшно.

Так встаю каждый день, просыпаясь,
И смотрю на четыре стены.
За столом над листом склоняюсь,
Голоса как помехи, шумы.

Мой дурдом, что стоит в Москве,
С виду вроде простая квартира.
А внутри и в душе разгром,
Человека, что гибнет, картина.

Я увы не творец, а псих,
Обречён оставаться без волен.
Тот, кто слышит себя в голове,
Никогда не станет свободен.

Для тебя - это просто стихи,
У меня к сожаленью болезнь.
К каждой букве ведут пути,
Что похожие больше на месть.

Только здесь кто  мне мстит, за что?
Ведь в отчаянье рифмы слагаю.
Лишь немного, слегка сумасшедший,
Я построчно, увы, умираю...