Я всегда твердил, что зимой – мороз,
Что зачем нам шапка, раз мерзнет нос.
Что готический стиль не доступен елке,
Не смотря, что схоже торчат иголки.
Я сижу у окна. За окном береза.
Я пишу стихи. А выходит проза.
Белоствольным чудом с пушистым нимбом
Замерла береза гламурным снимком.
А заря, лениво обходя кругами,
Обсыпает ветви в серебристой гамме.
Я сижу у окна. И плюю на старость.
Я любил. И это со мной осталось.
Парнас в шоке. Белая береза. И. Бродский
© Copyright: Галина Карцева, 2016
Свидетельство о публикации №116092810235
Свидетельство о публикации №116092810235
Рецензии