***

Не зная золотую середину,
Её я мифом назову
И уплыву в сугроб на тощей льдине
И с неба рухну на траву.

Уж если падать - значит разбиваться,
Взлетать наверх - так лишь к звезде.
Закат пронзает стёкла алым счастьем
К любви, а значит, и к беде.

И если смех младенца слишком звонок,
То будет он судьбой убит,
А если серый плащ бездушно тонок,
В него, конечно, клад зашит.

И я могу лишь только у подъездов
Тебя, как пёс бездомный, ждать
И забывать, что ты нашёл невесту,
Что смог супругою назвать.

И до утра захлёбываться сердцем,
Что бьёт больней, чем молоток,
И словно обезумевшие плети,
Что бьют стихи по жерлу строк.

И вновь любить предателя безумно,
Себя одну во всём виня,
Желаньям предаваясь неразумным
Смыть боль при помощи вина.

Но знаешь, есть другое. Есть получше.
Есть безразличие - оно
Садится в кресло, где сидели души,
В атласном прячась кимоно.

Есть страх тоску забыть, но всё же после
Его сменяет госпожа
Апатия, и с ней не жалко боли,
Которой нежилась душа.

Прощай же, мой рассказчик бессловесный
О горьких ягодах любви.
Я - замок в скалах диких и отвесных,
С тобой отныне я на "вы"!