Зреет колос в поле...

Зреет колос в поле,
Лес шелестит листвой.
Жду тебя, любимый,
Приходи домой.

Стан ты мой красивый
Обними рукой.
Ждать нет больше силы —
Грустно быть одной.

Вот сижу, скучаю
По тебе, родной.
Всё равно дождусь я —
Это не впервой.



(Мой самый первый стих)


Рецензии