сон...

И уснувший в полёте мотылёк не успеет понять, что сложились накрепко крылья. И в дрожании усиков нежных и в тонкости ломких крыльев не прольются года кораблями воспетых мыслей... Обессиленно ,отштукатуренно, грубо ошкуренно будут спадать пыльцой прошлогодние сказки... И усталыми снами ложиться на дно зачерствелых эмоций прелюдии... Мир опустеет, сотрутся все краски прекрасности... И в заоблачных импиреях не будет ни праздника освещённости, ни силуэтов туманности...


Рецензии