Стихотворения Отцу, Деревны, Есенину

Отцу
Иди со щитом,
Или на щите! –
Наставлял отец
На жизненный путь.
Богатой душой живи в нищете
И бей когда люди
Врут.

Неси имя
И славься умом,
Держа язык
За зубами крепко.
Свяжи
В сознанье своем:
Необдуманное слово –
Черная метка.

Путь пробивай
Себе славный,
Когда за дело
Расступается толпа.
Руки не держи
В карманах
И расчесаны
Должны волоса.

Не растрачивай
Себя на знакомых,
Верным будь другу
И милой одной.
Если плачешь,
То в березовых кронах
И не ссорься с судьбой.

Это не выбор,
А наставление
Словами родного отца.
Переживание и волненье
Обо мне,
Не имеют конца.

Печаль вечерняя
В прошедшие года,
Нагрянула раскатом грома.
Я вспомнил
Те слова отца,
Увы, не сбывшихся ни грамма.

Тот щит
Я разломал и сжег,
Согреться
От осенней мести.
Ну, а чего я мог
С таким холодным сердцем?!

Судьбу
Отправил в нищету
Своим упрямым
Грузным взглядом.
Судьба кричала:
«Ищи ту,
Кого не довести
До яду».

И путь
Через толпу задир,
Я пробивал
Толкаясь и пиная.
Я не стираю
Своих картин,
Когда нужду
На жизнь справляю.

Я растрепан,
Не брит и в печали,
Из карман
Не вынимаю рук.
А знакомые – подлецы,
Настучали.
Отпилили подо мной
Они сук.

Свою юность я послал
Подальше,
Рыдая у всех
На глазах.
Я становился старше
Только у близких
В мечтах.

Теперь - глупое мое
Одиночество.
Глаза налиты свинцом.
Я не зовусь
По отчеству,
Стыдно перед отцом.



Деревня
Под небом рассеянным чистым,
Спрятался в поле пруд.
Там в детстве с водою ключистой,
Я познавал местный люд.

Я рано вставал с ними в поле,
Вдыхал запах свежей травы.
Я там влюбился в раздолье,
Гордился кудрями своей головы.

Мы пасли весь день козье стадо
В клеверных с осокой лугах.
Не понимал, зачем было надо,
Беречь силу в ногах.

Просыпались мы на рассвете,
С рыбаками толпой шли на пруд.
Закрученная дедом махорка в газете,
Расходилась на всю толпу.

У костра у вечерних вече
Я засиживался до углей.
Слушал жадно мужицкие речи,
Истории бывалых их дней.

Научили бабульки сказкам,
Страшным притчам и пошлым стихам.
Было детство все в ярких красках,
Тусклой стала жизнь к зрелым годам.

Навалились тяжелые будни.
Вязким был любви кислород.
В окружении серые люди
Разных статусов и гнусных пород.

Я понял тогда, нужно биться.
Биться в жизни, биться в стихах.
А еще бояться влюбиться,
Ведь любовь – губительный крах.

Я под небом рассеяно чистым
Прячу в поле тот пруд.
И рассказываю воде ключистой,
Как мне нравился местный люд.







Есенину
Вот эта береза
И вот эти вишни
Из его душу рвущих стихов.
Все же он
Оказался лишним
На злачной дороге грехов.

Я знаком
С августовской прохладой
И плююсь тоже
В серую муть.
Я как он
Заливаюсь ядом
От того,
Что уже не вернуть.

Дубовый стол мой
Листами стихов усеян,
А на них
Возвышается сборник:
«Собрание. Сергей Есенин. »

Я читаю
Его «Письмо женщине»
И пьянею
От признания ей.
Любила она его
Меньше ли?
А рассорил их –
Круг друзей.

У меня тоже есть дед.
И пес тоже был молодой,
Но как он
О них не напишу.
Златокудрый
И глаза с синевой,
Почему-то
Глядят в тишину.

Ах, та утраченная
Юность,
В сплошном дыму
Его тоска.
Крестьянская
Шальная дурость
13 уголовных дел
Завела.

Белая береза
Склонившись
Стоит к пруду.
Ее зеленая прическа
Сыпет
Листья по кругу.

Москва Кабацкая гудела,
Его словами
Заворожена.
Душа не пить,
Кричать хотела,
Но докричаться
Не смогла.

Его преследовал
Не черный человек,
А грех
За юности потерю.
И средь известных
Всем потех,
Его за нежность всю
Жалею.

Залегла забота
В сердце мглистом,
Ни когда
В стихах не врал.
От того
Прослыл он скандалистом,
От того был прозван –
Шарлатан.

Не спиться мне
В такую ночь…
Вот от того
Стихи читаю.
Его с земли
Изгнали прочь,
Ан нет…
Он в наших душах
Обитает.