Я всегда был поэт сентября,
Хоть люблю я и лето и зиму,
Но в душе моей листья горят,
Только их у меня не отнимут.
Состою из осенних дождей,
Ледяными пронизан ветрами,
Мне непросто не думать о ней –
Теплоте, что недавно не с нами.
Мой сюжет – на пороге времён,
Где живой остаётся лишь память,
Где увядшие силы не сон,
А реальность, способная ранить.
И светило не греет уже,
И опавшие слабые листья
Мне дороже яиц Фаберже,
Золотые столпы бескорыстья.
Эти яркие краски творят
И навеки скрываются где-то,
Среди них я – поэт сентября,
Отпустивший цветущее лето...
Поэт сентября
© Copyright: Ульянов Виталий, 2016
Свидетельство о публикации №116092607634
Свидетельство о публикации №116092607634
Рецензии