Букет цветов

Каждое утро, в восемь часов,
Он шел к ней домой, с букетом цветов,
Она дверь открывала, с привычным лицом,
Только мысли ее всегда о другом.

Он дарил ей цветы и глаза опускал,
А потом впопыхах на работу бежал,
Целый день вспоминая о ней он страдал,
Чтоб увидеть ее, утро новое ждал.

Он любил ее страстно, уже несколько лет,
Будто в мире прекрасней ни кого больше нет
И он знал, что к ней ходит каждый вечер другой,
Что другого она ублажает собой.

А ему, не любви, не надежды в замен,
Только серость подъездных, ободранных стен,
Ни когда она в гости его не звала,
Лишь как должное что то, букеты брала.

Ей казалось, что жизнь будет вечно такой,
Что она всех пленила своей красотой,
Что живет так как хочет, как нравится ей,
Что таких впереди еще тысячи дней.

Но вот утром однажды он к ней не пришел,
С ней о чем то привычном разговор не завел
И она удивленно смотрела в окно,
А за ним, почему то не шел к ней ни кто.

Дни летели за днями, унося все мечты
И завяли давно в ее доме цветы
И она поняла, что так в жизни бывает,
Что она без него до безумья скучает.

Она молча бродила, искала его,
С ним хотелось быть вместе ей больше всего,
Как же ей, его рядом теперь не хватает,
Что его одного она лишь вспоминает.

Но старанья напрасны ее оказались,
Они больше уже ни когда не встречались,
Только как то случайно, ей вдруг повезло
И она замерла, увидев его.

Он под руку с женой своей гордо шагал,
Он во круг ни кого больше не замечал
И ей очень хотелось к нему подбежать
И прижаться к груди и его целовать.

Но она не смогла даже шага ступить,
От обиды хотелось кричать ей и выть,
Она так и стояла смотря ему в след,
Пока в дымке не скрылся его силуэт.

И она побрела одиноко домой,
Где под вечер придет к ней кто то другой,
Где она снова будет его ублажать,
А потом одиноко в подушку рыдать.