я не могу понять, как люди всякого искусства
не задаются колющим вопросом
и не уходят из иллюзий навсегда.
наш мир так стар, в нем нет изобретений.
все прожито, все пройдено, аншлаг
в забитом мыслями партере.
я погружаюсь в тухлый декаданс
поэзии предсмертного Рембо.
теряю веру в вечное и новое искусство,
не обретая веру в бога, вечный мир.
и образ воскрешенного из пепла
совсем не так красив, он явное клише.
я не могу писать, когда внутри
мне голос, шепчущий стихи на память,
воткнув упорный взгляд в больничное окно,
закрыв руками уши, "изнеможение" кричит
от сна дневного медленно, устало.
"молчи! останется тоска лишь
да этот бедный стих - в огне ему гореть!
да этот подлый раб - поди добейся толку!
да эта скука,
что сожрет всё,
втихомолку."
аншлаг в забитом мыслями партере
© Copyright: Полина Терпигорева, 2016
Свидетельство о публикации №116092600622
Свидетельство о публикации №116092600622
Рецензии