За что?

За что любима ты мной? Не знаю.
Только расскажу, что со мной происходит:
Каждый день я себя занимаю,
Но имя твое с моих уст не сходит.
Губы трепещут, слезы их топят,
И все это захлебывается, тихо дыша;
А мозг воспоминания ловит и ловит,
Где мы идем под руку неспеша,
Где на каждой улице или проспекте
Срывается с лица сладкая истома...
И где темноту целуя, прикрыв дверцы,
Тела обнимаются дома.
И солнце ярче, и губы розовее,
И поцелуй обжигает кожи покров,
А лицо все бледнее и бледнее
При слове этом... как его... любовь!
Руку в оковы моих ладоней
Запри, непокорную, чтоб не ускользнула.
И вода по щекам стала б соленей,
Если б другому ты подмигнула.
Брошу всю тушу на небосвод!
Но оказался он грязной лужей.
Не спас никто, а громоотвод
Не отвел от меня ничего: я простужен.
Писатель слывет славой барделиста…
И это всех нынче касается!
Как слоган знакомых контрабандистов:
Мертвые не кусаются!

3.06 23_58