Мыслить стихами
ибо не выговорить прозой то, что залито в наших сердцах и вкручено в душу болтами.
Время бьется о ветер жестяными парусами,
оставляя потёртые дни, -- засаленные, втоптанные сапогами,
дни уже не мои -- в охапке месяца, год идёт за годами,
там, где по-прежнему молодыми руками
укрыт с теплотой матери, что сидит со слезами...
Не обнаружив изъяна, но чувствуя недовольство,
само отсутствие раны -- рана,
ибо следствие этого людское притворство,
и взлетая без страха, будет лишним желать былое,
ибо сила безумца в том, что он один словно его двое...
Мы питаемся звуками, связываемся отдельными фразами:
"помнишь, прости, скажи, будешь, уйди, обними...
я ненавижу ждать, мне на-пле-ва-ть,
дождь за окном и ты, чай, посреди зимы
ты прижимаешь, мы..." -- я - это только сон,
радиаторный звон, неотличим зимой от снега над головой.
Помни меня мой друг, я часть потёртых дней,
я тот пустынный звук, что с годами сильней,
а может быть это всё уйдёт одним белым днём,
и ты будешь думать о нём... о том... О ком?!
Свидетельство о публикации №116092610075