Мы дышим – и, значит, мы живы,
и мера нам – выдох и вдох.
Над нами плакучею ивой
воздушный склоняется бог.
Прозрачная кожа планеты
отчаянно снежно нежна.
Мы носим на ней амулеты –
военные спутники сна.
А в нём о воздушных мытарствах
всё бредим опять и опять,
но вновь просыпаемся в царствах,
где, в общем-то, нечем дышать.
Летит космонавт с кислородом,
рассчитанным строго на миг, –
он послан великим народом
на поиски новой тюрьмы.
Побольше. Почище. Подальше.
И в будущем, а не сейчас.
Там я, неродившийся мальчик,
узнаю, кто выжил из нас.
Но воздух-то дышит, где хочет…
Придёт ли он в новый ковчег?
Прости меня, любящий Отче,
за то, что к Тебе не прибег.
элементы. воздух
© Copyright: Тимофей Сергейцев, 2016
Свидетельство о публикации №116092500460
Свидетельство о публикации №116092500460
Рецензии
Очень близко мне трагическое (не путать с драматическим) восприятие жизни, которым пропитана каждая строфа, каждая строчка.
На мой взгляд, несомненная Ваша удача, Тимофей.
Восенаго 29.09.2016 08:04 • Заявить о нарушении
На мой взгляд, несомненная Ваша удача, Тимофей.
Восенаго 29.09.2016 08:04 • Заявить о нарушении
Вашими молитвами. Вот, как есть, так и написано, слово за словом, как нечто само собой разумеющееся.
Ваш
Тимофей Сергейцев 30.09.2016 02:02 Заявить о нарушении
Ваш
Тимофей Сергейцев 30.09.2016 02:02 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.