Бесшумный крик изнутри

Пустынные улицы не принимают больше посетителей, приёма время вышло,
Хотелось громко закричать от одиночества, но даже тут меня прохожему не слышно.
Холодный пот, биение волнующегося сердца, немеющая от смущения душа,
Всегда не мог понять одно, почему люди думают, что всё сами за меня решат?

Нет, правда, это ли верный довод, что мы подвластны чувствам и теряем разум?
Как жаль, что во внутреннем мире образовалась брешь, ведь столько слов мною недосказанных.
Их не услышат, они уйдут со мной в извечные скитания по мёртвым мирам,
Я буду там, где воспевать священник станет душу грешную, и посещать тогда начну лишь храм.

Но погибшему морально ведь на жизнь становится плевать, это истинная правда,
И, находясь под судом неизвестных мне людей, и близких тоже, останусь неоправдан.
Мой разум умирает, душа прощается навечно с этим бренным бесполезным телом,
Теперь лежу и вижу свет, гляжу на то, как полицейский меня обводит старым мелом.

Смотрю слайд-шоу, где родственники горестно пытаются сдержать наплыв эмоций,
А слёзы сами медленно стекает по лицу, но даже там чьему-то счастью место, же найдётся.
Я, наконец, смогу приблизиться к погибшему отцу..Коснуться рук его, узреть глаза,
Ведь он при жизни многого мне, к сожалению, так и не успел, так и не рассказал.

Здесь дедушка, который был мне самым близким человеком, я был его кусочком счастья,
А теперь..Где же он? Почему, почему весь этот жалкий мир закрыл лицо, когда пришло ненастье?
Мне жалко бабушку и мать, я никуда от них деваться не хочу, пожалуй, тут останусь,
Они родные мне, они моя опора и семья, и только с ними  некогда уж точно не расстанусь.

Пишу взахлёб, слеза стекает по щеке.. Вдруг вспомнил всё что было, вспомнил, что прошло.
Все те моменты счастья, когда семья моя была в совместном, настоящем дружном сборе,
Как жаль, что это всё навечно исчезает, жаль, мне, правда жаль, что это всё ушло,
И понемногу погибают все, а в небе стая воронов лишь извещает дом о приближённом горе.

Я, наверное, похож на графомана, что жаждет славы снизыскать в столь грязной ситуации,
Но, в самом деле, цель гораздо проще – донести до мира всей души моей иллюстрации.
Тогда, надеюсь, кто-то в мире сможет всё понять, прочувствовать до дрожи чью-то судьбу,
Мой быстрый шаг к счастью неторопливо сменяется на неторопливо – беззаботную ходьбу.

И комкая листы со строчками, что не удались, кидаю в помойку, вместе с частью изнутри.
Лопнувшие капилляры говорят о том, что, мол, пожалуйста, владелец наш, немного ты поспи.
Да, к чёрту всё, мне легче захлебнуться в чувствах с собственной родной подушкой,
Чем высказать весь этот крик кому-то близкому, а может, дальнему,  на ушко.

Разговор с людьми вне текста редко перерастает банальные фразы, аля: “Пока, привет”.
Тот стержень изнутри, что не даёт сломаться самому, не позволяет дать ответ.
И я один, томлюсь во всех взрывных, суицидальных, депрессивных мыслях,
Все бабочки внутри давно погибли, а их трупы неторопливо гнили, а теперь уж скисли.

И ничего добавить больше. Я не могу найти тех нужных строк, чтобы прокричать,
Как мне хочется найти общения, найти друзей родных, и близких мне подруг.
Судьба считает всё иначе, а чувства изнутри всё ставят под замок и утверждает действия печать,
Погибший без того простого счастья, и превращающий всю свою жизнь в сплошной потуг…