Всё чаще пасмурна погода в моём дне,
А в четырех стенах закрытые умы,
Не открывал я их в чистейшей темноте
И не заманивал под звон своей струны.
Десятки лет они стояли здесь стеной
И каждый год умы, меняли своё тело,
Неужто им всегда терпеть покой?
Они десятки лет даруют черно-белый.
Настолько разные бывают их творцы,
Возможно прочитав, полюбишь слово,
Ты поскорей открой и связывай концы,
Почувствуй вновь невыносимый голод.
А в четырех стенах изменчива погода,
Я открывал их при чистейшем белом,
Все строки говорят, что ум есть - мода
И что закрыть их сможет только самый смелый.
Книги
© Copyright: Хао Квис, 2016
Свидетельство о публикации №116092510383
Свидетельство о публикации №116092510383
Рецензии