Ты больше не пахнешь...
И это засада,
Ты даже не рад появлению града,
В парадной верёвка
Для тех,кто шёл в гости,
Не мечешь куши,
И утеряны кости.
В носу колупаешь,
Когда грусть придавит,
И даже не знаешь того,
Кто заправит
За ворот надежду на то,
Что всё будет,
Всё ждешь марабу,
Что тебя в сердце клюнет,
Откусит концы,
Что свисают как слюни,
Июль на дворе,
Только ты всё в июне.
И пишешь чем дышишь
На треснувших стёклах,
И сердце твоё
Пахнет вареной свёклой.
В охоте на аиста с раннего детства,
И вся эта жизнь для тебя только средство...
Для кашля,простуды и после бритья,
И в мире твоём всегда ниже нуля.
А он не летит,не идет и не едет,
И если ты спросишь-никто не ответит,
Зачем ты с души так срываешь резьбу
В надежде познать своего марабу.
Марабу
© Copyright: Мочалкин Блюз, 2016
Свидетельство о публикации №116092510001
Свидетельство о публикации №116092510001
Рецензии