Двадвадцать

Вот казалось бы, пятница - утех рассадница,
А я сижу здесь, скомкавшись, и царапаю "стих".
Вот взгляни на меня - мне ведь жизнь улыбается,
Растянув свой оскал торжественный от сих до сих,
Только, что же я ночами пишу, запоями -
Как не налью кипятка, отвлекусь - ледяной чай.
Нет, ты не переживай, не ходи конвоями,
Не теряй.
Живой.
Курю, пишу себе, невзначай,
Белиберду всякую ведь, не иначе, право -
Жую себе нервы, под нос бормочу недописки:
Сам себе критик,
сам себе зал,
сам себе браво.
Душа - коммуналка, а я в своей - гость на вписке,
А привычные слова достаю - громко спросив:
Не помешаю ли?
Можно ли?
Возьму?
Не важно?
Ну что ж, не беда -
Новый сочиню аперитив.
Улыбнусь в пол рта:
Также, как пишу.
Карандашно.

За загибанием пальцев - ночь стремглав.
Первый час.
Дождь недавно прошёл - редкая дробь по карнизам.
Вместо колыбельных - простите, взбаламутил вас.
Не со зла.
Лучше бы писал про Лондон и Пизу,
И есенинствовал про природную красоту,
Листья считал бы, пел бы про "перехватило дух"...

В другой раз.
Ни слова про чувственную немоту.
Все.
Закругляюсь. Спать.
Время уже - около двух.