Лист неосенний,
Но сорван ветром
И брошен в воздух.
Потом такие
Текут завесой,
Но это — после.
Порыв короткий,
А лист кружился
И кувыркался,
И в пальцах-лодке
Он опустился
И задержался.
Потом с ладонью
Его качнуло
В едином слоге
И сдуло ветром.
А это было
Письмо с дороги.
Уже не глядя,
Но всё держу
Пустоту в ладони.
Смотрю на небо
Сквозь золотую
Прореху в кроне.
И в то же время,
Забыв пространство,
А с ним — аллею,
Тот неосенний
Держу в ладонях,
Читать не смею.
2000
Письмо с дороги
© Copyright: Соня Саарви, 2016
Свидетельство о публикации №116092406823
Свидетельство о публикации №116092406823
Рецензии