Ну, наконец, с утра поморосило,
Дождём такое вряд ли назовёшь.
А всё ж и это, кажется мне, мило,
Как милостыню божию берёшь.
И радуются встречные подарку,
Вздыхают и приветствуют меня:
«Ну, что за воздух, глянь!
К нему бы водки чарку
И сытым будешь до скончанья дня.
Но это так, игра словами просто.
Всерьёз глаголят здесь про мирный окоём.
Мы ценим то, чего у нас не густо,
А водки много здесь и потому не пьём.
Исчезло вмиг небесное созданье.
От первой вестницы едва заметный след -
расписка многоточьем на асфальте -
Ждать продолжения!
Других сообщений нет.
Вестник зимы
© Copyright: Леонид Слуцкин, 2016
Свидетельство о публикации №116092404100
Свидетельство о публикации №116092404100
Рецензии