Человек по имени N
Закуривает последнюю на пустой остановке.
Жизнь ударила в челюсть - славно сработанный хук.
Не успел увернуться. Уже не хватает сноровки.
К человеку подходит парень, совсем ещё молодой:
Посмотри, говорит, на себя. До чего докатился.
Был горячим вулканом, спорил с безликой толпой,
Добивался. Мечтал. Стремился.
Со стены улыбались модели, кумиры из 90-х,
Макаревич пел: этот мир однажды прогнётся под нас.
Лето лезло в окно, ошпаривал глотку воздух,
И от взрыва гормонов сыпались искры из глаз.
Планы строились, как небоскрёбы в Дубаях,
Казалось - ещё немного, и отхватишь кусок луны.
А теперь ты устал. Ездишь в промёрзших трамваях.
Плакаты с супергероями давно уже снял со стены.
Что осталось? Жалкие деньги и женщины,
Которых всегда почему-то мало. Бессовестно мало.
Да мы все здесь - уставшие, пьяные, грешные.
И молчим обо всём, что нас вывернуло и поломало.
Человек по имени N. полчаса говорит с тишиной,
Проклинает сырую осень, чувствует, что простужен.
Парень с похожим лицом стоит у него за спиной,
Его наглая юная морда отражается в грязной луже.
Свидетельство о публикации №116092309767